tag:blogger.com,1999:blog-74925824066834319862024-02-19T05:37:21.792-08:0040selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comBlogger30125tag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-91737404503424171862010-04-10T07:57:00.000-07:002010-05-17T12:27:03.470-07:00Siento la poesía como la religión final de los hombres, aquella que sin autoritarismos, sin dioses ni estructuras, nos deja solos, admirando lo creado<span style="font-weight: bold;"></span><br /><span style="font-weight: bold;">Inesperado</span><br /><br />Siempre es igual.<br />Hay un reflujo<br />una letanía casi permanente.<br /><br />Carencia de fe en lo cotidiano.<br />Se percibe la falta de motivos,<br />aquello que siempre está<br />se ha ausentado.<br /><br />En ese momento<br />y no en otro<br />ocurre lo inesperado.<br /><br />Puede que sea una sorpresa<br />o una suerte que esconda una catástrofe.<br /><br />No lo sé,<br />y quizás no importa.<br />El destino tiene mil formas<br />de hacernos saber<br />quien tensa los hilos.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Devorar</span><br /><br />La ciudad respira.<br />Observo con detalle<br />uno a uno<br />cada rostro.<br /><br />No serán devorados,<br />esta vez,<br />vertiginosamente.<br /><br />Rastrearé<br />huecos y claves,<br />horas y días.<br /><br />La ciudad es una suma de rostros<br />no necesita de vientos ni de tempestades.<br /><br />Sólo suspiros,<br />una mirada atenta.<br /><br />Una melodía.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Azar</span><br /><br /><br />A veces la vida se preserva.<br />El azar brilla en cada esquina<br />sólo una mirada muy clara<br />quizás<br />descubra las claves.<br /><br />Es necesario haber sentido<br />la falta de piso<br />y no decaer.<br /><br />Una flor se marchita, claro,<br />un pétalo vuela<br />nadie se atreve con él.<br /><br />Entre todas las vidas<br />hay muchas que parecen nimias.<br />Pero hay una elegida<br />es esta.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Reglas</span><br /><br /><br />Su tragedia fue no aceptar<br />las reglas de su tiempo.<br /><br />Alguien lo cuidó<br />y aún vive.<br /><br />Ya sabe lo que nunca será<br />sólo le queda disfrutar<br />de su medio camino.<br /><br />Es más de lo que esperaba<br />y menos<br />de lo que hubiera querido.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Plan</span><br /><br />Mi plan es derretirme,<br />no oponerme ni medirme a cada instante,<br />no sentirme desprotegido ni cautivo.<br /><br />Mi plan es deleitarme,<br />embarrarme de ser necesario<br />estar limpio en el momento adecuado.<br /><br />Mi plan es protegerme<br />no burlar mis propias defensas,<br />seguir mi raro camino<br />siendo uno más, casi un niño.<br /><br />Mi plan es callarme.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Radar</span><br /><br />Por fuera<br />es el mismo día.<br />O la misma noche.<br /><br />Sin causa aparente<br />retardo mi radar.<br />Indagando en rostros y balcones,<br />disfrutando como todo<br />se articula merecidamente.<br /><br />Me propongo<br />atrapar este paréntesis.<br />Revivir lo intenso<br />en mi cerebro.<br /><br />Hacer la necesaria pausa<br />y reír como sólo ríen los cuerdos.<br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Siento la poesía como la religión final de los hombres, aquella que sin autoritarismos, sin dioses ni estructuras, nos deja solos, admirando lo creado.</span><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jorge Santkovsky</span><br /><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-54125685233229772412010-03-09T11:31:00.000-08:002010-05-17T12:26:20.283-07:00Podríamos vislumbrar un gato deslizándose bajo un coche, pero en realidad este hecho no se produce.<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">La calle</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Trabajos Prácticos (fragmento)</span><br /><br /><br />Descifrar un trozo de ciudad. Sus circuitos: ¿por qué los autobuses van de tal a tal sitio? ¿Quién elige los itinerarios, y en función de qué? Acordarse de que el trayecto de un autobús parisiense <span style="font-style: italic;">intra-muros</span> está definido por un número de dos cifras, de las que la primera hace referencia a la parada central y la segunda a la periférica. Encontrar ejemplos, encontrar excepciones: todos los autobuses cuyo número comienza por la cifra 2 parten de la estación del Este; todos los autobuses cuyo número termina con un 2 llegan grosso modo hasta el distrito 16 o hasta Bologne. (Antes se usaban letras: la S, que tánto le gustaba a Queneau, ahora es el 84; conmoverse con el recuerdo de los autobuses de plataforma, la forma de los billetes, el cobrador con su maquinita sujeta a la cintura...)<br /><br />La gente en la calle: ¿de dónde vienen? ¿a dónde van? ¿quiénes son?<br />Gente con prisa. Gente sin prisa. Paquetes. Gente prudente que ha sacado el impermeable. Perros: son los únicos animales visibles. No se ven pájaros -sin embargo sabemos que hay pájaros- tampoco se les oye. Podríamos vislumbrar un gato deslizándose bajo un coche, pero en realidad este hecho no se produce.<br /><br />Total, que no pasa nada.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Georges Perec</span><br /></div>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-57707988221887086182010-03-09T06:02:00.000-08:002010-05-17T12:24:49.563-07:00El problema no es tanto el de saber cómo hemos llegado, sino simplemente reconocer que hemos llegado, que estamos aquí<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Prólogo</span> (fragmento)<br /><br />Lo que es seguro en todo caso, es que en una época, sin duda demasiado lejana como para que alguien de nosotros haya guardado un recuerdo suficientemente preciso, no había nada de esto: ni pasillos, ni jardines, ni ciudades, ni campos. El problema no es tanto el de saber cómo hemos llegado, sino simplemente reconocer que hemos llegado, que estamos aquí: no hay un espacio, un bello espacio, un bello espacio alrededor, un bello espacio alrededor de nosotros, hay cantidad de pequeños trozos de espacios, y uno de esos trozos es un pasillo de metropolitano, y otro de esos trozos es un jardín público; otro (aquí entramos rápidamente en espacios mucho más particularizados), de talla más bien modesta en su origen, ha conseguido dimensiones colosales y ha terminado siendo París, mientras que un espacio vecino, no menos dotado en principio, se ha contentado con ser Pontoise.<br /><br /></div><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Georges Perec</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-40604211855192852932010-03-08T12:15:00.000-08:002010-05-17T12:22:30.601-07:00¿Qué es apropiarse de un sitio?<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">3</span><br /><br />Vivir en una habitación ¿qué es? Vivir en un sitio ¿es apropiárselo? ¿Qué es apropiarse de un sitio? ¿A partir de qué momento un sitio es verdaderamente de uno? ¿Cuando se han puesto a remojo los tres pares de calcetines en un barreño de plástico rosa? ¿Cuando se han recalentado unos espaguetis en un camping-gas? ¿Cuándo se han utilizado todas las perchas descabaladas del guardarropa? ¿Cuando se ha clavado en la pared una vieja postal que representa el sueño de Santa Úrsula de Carpaccio? ¿Cuándo se han experimentado allí las ansias de la espera, o las exaltaciones de la pasión, o los tormentos del dolor de muelas? ¿Cuando se han vestido las ventanas con cortinas al gusto y colocado el papel pintado y acuchillado el parquet?<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Georges Perec</span><br /><br /></div>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-41260946240161360842010-03-07T16:57:00.000-08:002010-05-17T12:21:17.229-07:00Yo también vivo arriba...y hasta siento y pienso como algo que está solo, absolutamente aislado y no tiene raíz<strong>Treinta segundos de ingravidez</strong><br /><br />Yo sabía que las ramas<br />arriba llevan una vida más libre,<br />absolutamente aislada, casi abstracta;<br />pero ahora es distinto, yo también vivo arriba,<br />mi cabeza y los hombros se pierden<br />entre las hojas más altas<br />y hasta siento y pienso como algo<br />que está solo, absolutamente aislado<br />y no tiene raíz.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Daniel G. Helder</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-19641527708115134962010-03-04T11:23:00.000-08:002010-05-17T12:20:45.770-07:00Una chinche aplastada y una clamorosa colisión en la cabellera de Andrómeda<span style="font-weight: bold;">ASTROLOGÍA</span><br /><br /><br />En un punto del universo ha estallado una estrella<br />y simultáneamente el equilibrio químico<br />se turba desconcertado en una célula de mi vecino.<br />De este modo el cáncer se instala del otro lado de la pared.<br />Si tengo una estrella para mí, por el momento<br />brilla estáticamente sostenida,<br />hasta que alguna mutación en su vientre llameante<br />determine un coágulo en mi historia personal.<br />No es que crea mucho en estas relaciones,<br />en el lenguaje prefigurado que torna dramáticas las constelaciones<br />Creo sí en el deterioro universal,<br />en las fallas del mecanismo que no entraron en la cabeza de Kepler,<br />en el movimiento falso del músculo<br />en la cláusula ambigua del tratado de paz:<br />dones de un mismo reino donde las proporciones son apenas un accidente<br />y la falta de sentido y de fidelidad lo único serio;<br />piedras en la vesícula, explosiones en el sol,<br />una chinche aplastada y una clamorosa colisión en la cabellera de Andrómeda.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Joaquín O. Gianuzzi</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-23425240749102930532010-03-04T11:04:00.000-08:002010-03-04T11:14:16.324-08:00¿Cómo pudimos/ saltar sobre el abismo/ puesto el pie sobre el pecho del primate/ yo y señores ilustres condecorados entre sí?<span style="font-weight: bold;">Antropología</span><br /><br />Con buena voluntad y concentrada<br />imaginación y algo de historia,<br />uno podría rescatar<br />del chimpancé que hay en el zoológico,<br />digamos a partir de la profundidad<br />de su estática frente,<br />una especie de paraíso original.<br />Mientras aquí, desde este lado avanza<br />una curiosidad venenosa,<br />desde el otro dominio<br />perpetuamente inmóvil<br />y vuelto hacia sí mismo sin esfuerzo,<br />el reino inmutable apenas abre<br />una ventana indiferente<br />para alimentar su propia música<br />y las flores monstruosas<br />que Adán contempló desde su fétida caverna.<br />Como un vago recuerdo de esa región clamorosa<br />tengo algunas preguntas. ¿Qué hice yo<br />para alcanzar esta vida,<br />este supuesto conocimiento<br />que mantuvo el terror y logró conciencia?<br />¿Cómo pudimos<br />saltar sobre el abismo<br />puesto el pie sobre el pecho del primate<br />yo y señores ilustres condecorados entre sí?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Joaquín O. Gianuzzi</span> (1924-2004, Buenos Aires)<br /><br /><span style="font-style: italic;">Poemas 1958-1995, Joaquín O. Gianuzzi, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1995.</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-11669785165605563002010-03-04T08:55:00.000-08:002010-03-04T09:06:08.067-08:00Rastrear qué queda del maltratado humano germen, y reanimarlo, que flote hasta vaciarse.Bajo el aspecto vaciarnos<br />de cuanto sea amar lo amable,<br /><br />de vergüenzas por faltas,<br />linsonjas por aciertos,<br /><br />de tentarse, exaltarse, abatirse,<br />como libres atributos de una índole,<br /><br />de ardides de la escasez: masticar<br />con violencia para engañar el hambre,<br /><br />de ficciones de dominio: la mirada<br />rígida, barbilla que ordena;<br /><br /> vaciándonos, que nuestros<br />deseos y apegos detengan su girar,<br /> nada que conmueva<br />este desabrimiento, amarillez<br />de plantas que se acedan,<br /><br /> y no obstante, vaciedad<br />a la espera de su propia consución,<br />para rehacernos,<br /> inspirando<br />profundo, hasta los talones,<br />y zambullirse,<br /> rastrear qué queda<br />del maltratado humano germen,<br />y reanimarlo,<br /> que flote<br />hasta vaciarse.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Alberto Girri</span> (1919-1921, Buenos Aires)<br /><br /><span style="font-style: italic;">Trama de conflictos, Alberto Girri, Editorial Sudamericana, Buenos Aires, 1988</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-74306907568295466502010-03-04T05:28:00.001-08:002010-05-04T12:01:55.637-07:00La vida, está llena de interés. Va, viene... como las cebras.<span style="font-weight: bold;">PRECISIONES SOBRE LA VIDA</span><br /> (a mis hijos)<br /><br /><br />La vida depende de diversas cosas<br />En un sentido, no se discute<br />Pero uno no puede siempre cambiar de sentido<br />Porque nada es tan interesante como una discusión.<br /><br />La vida, es bella y grande.<br />Comporta fases alternadas<br />Con una prodigiosa regularidad<br />Porque a una fase la sigue siempre otra<br />La vida, está llena de interés.<br />Va, viene... como las cebras.<br /><br />Puede suceder morir -mismo, es seguro<br />que suceda-<br />Pero sin embargo, eso no cambia nada:<br />La vida depende de diversas cosas<br />Y por ciertos lados, además,<br />Se vincula a otros fenómenos<br />Todavía mal estudiados, mal conocidos,<br />Sobre los cuales no insistiremos.<br /><br /><span>Boris Vian</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-77224302590408116202010-03-04T05:12:00.000-08:002010-05-04T11:58:59.039-07:00No se trata de flores ni de gatos sino de tantear piedras, ver si alguna es la filosofal de toque para cambiar nuestro mundo<span style="font-weight: bold;">Tras la llave</span><br /><br /><br />¿Quién va? ¿Quién anda?<br />Díganme quién es y de dónde va a dónde<br />ese que ante mi puerta pasa a<br />ser feliz o inmensamente<br />andar entre los que no aciertan una.<br /><br />Pregunto e insisto porque anda ese hombre<br />con la lengua afuera por cansancio y sed<br />y yo corro igual ante espejismos. Buscamos<br />lo que jamás de los jamases, pero.<br /><br />Esto es porque andamos<br />de modo picaflor en flores mientras<br />los gatos acechan. Miento,<br />no se trata de flores ni de gatos<br />sino de tantear piedras, ver si alguna<br />es la filosofal de toque para<br />cambiar nuestro mundo.<br />Y es mejor no decir más porque estamos<br />golpeando puertas del horizonte<br />con la cabeza y nos rebota, pelota,<br />sin que podamos agarrar la llave.<br /><br /><br /><span>Jorge Leonidas Escudero</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-73157724351237842142010-03-03T11:34:00.000-08:002010-05-17T12:19:21.861-07:00Amiga raña, no me insulte<span style="font-weight: bold;">Telaraña I</span><br /><br />Sentado en la penumbra<br />hombre inmóvil estaba cuando<br />una raña desde techo habló así:<br />¿Questás haciendo ahí vago de eme<br />con esa cara de aburrimiento? Tendrías<br />haber tejido tela y paciente<br />cazar alimento como yo.<br /><br />El hombre contestó: Amiga raña,<br />no me insulte<br />yo tejí telahumana que no se ve y<br />espero aquí<br />cazar un pensamiento que alimente<br />mi esperanza de conocer lo desconocido.<br /><br />La intrusa calló boca e hizo<br />con las patas<br />un estremecimiento en su telaraña<br />como diciendo estás loco.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jorge Leonidas Escudero</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-18635951246473167912010-03-03T10:26:00.000-08:002010-05-17T12:18:50.044-07:00Sensato como todas las cosas que desde su centro aguardan la disolución de sí mismas<span style="font-weight: bold;">EL SAPO</span><br /><br />Al pie del agua de un verde inmóvil<br />había un sapo que dulcemente vi<br />hace tiempo, en un verano,<br />y su forma contenía un posible mundo<br />desconocido, quizás semejante<br />a los vastos cielos de diciembre.<br />Pero el cielo mismo no se comprende en absoluto.<br />Estaba allí, reposado en la placidez<br />de su propia y espesa materia palpitante,<br />sensato como todas las cosas<br />que desde su centro aguardan<br />la disolución de sí mismas.<br />Me detuve y logré<br />alcanzar sus ojos con los míos<br />y pensé que, sin duda,<br />la perplejidad de ser estaba superada.<br />Consideré inútil otro<br />conocimiento. El sapo alcanzaba<br />una región más vasta,<br />no extraña precisamente sino<br />ajena, una manera<br />de sobrevivir lo exactamente necesario<br />Precipitado, aventurado a la existencia,<br />como un sapo simplemente, más allá<br />de la belleza<br />que da paz o enloquece a los hombres<br />el único significado de todo eso<br />era la tranquila complacencia<br />de la húmeda piel verdosa,<br />visitando a un dios obstinado<br />en la razón secreta de sí mismo.<br />Me inundó un colmado sosiego<br />y desmentí<br />la naúsea y la muchedumbre de sabios<br />que desde Thales de Mileto<br />inclinan hacia el error<br />el tumulto precipitado bajo la frente.<br />Ante esa vana fatiga<br />permanecía idéntico a sí mismo<br />e infatigable además<br />el sapo que dulcemente vi<br />hace tiempo, en un verano.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Joaquín O. Gianuzzi</span><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-78465452145532302672010-03-03T09:10:00.000-08:002010-05-17T12:18:13.260-07:00Hacen lo que hacen sin saber que lo hacen<span style="font-weight: bold;">Hormigas</span><br /><br />Miremos las hormigas.<br />Siempre mueven las patas<br />de acuerdo a cómo les han dicho,<br />no se paran a preguntar qué,<br />simplemente obedecen órdenes.<br /><br />A ninguna se le escurre de la cabeza<br />una idea que no venga de la invisible<br />jefatura.<br />Sería simple esto pero<br />si usté cree que ellas admiten la esclavitú<br />se equivoca. Piense y verá que a las hormigas<br />no las castiga conciencia alguna,<br />ellas no se humillan,<br />hacen lo que hacen sin saber que lo hacen.<br /><br />E a una hormiga se parece el hombre<br />cuando bedece a otro que ostenta<br />mando absoluto. Pero la diferencia<br />es quel hombre frente al que dicta<br />camina humilladamente retrocediendo,<br />haciendo reverencias para evitar castigo.<br />¿Es triste?<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jorge Leonidas Escudero</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-33180876925032488382010-03-03T07:25:00.000-08:002010-05-17T12:17:40.589-07:00¿Por qué se despiden así, con las patitas hacia arriba?<span style="font-weight: bold;">Puede ser</span><br /><br /><br />Cucaracha patitas hacia arriba<br />para andar lo último en el aire.<br />Las movía y después no, alternativa-<br />mente intentaba en vano salvarse pero<br />ya había visto otros casos y todas morían.<br /><br />Hasta quedar tiesa por envenenamiento<br />y me dije:<br />Este asunto es más serio de lo que parece,<br />¿por qué se despiden así,<br />con las patitas hacia arriba?<br /><br />Ntonces pensé: ¿No será<br />que llegaron desde algún más allá<br />y cuando se están muriendo intentan<br />trepar cielo volver<br />a su lejanísimo país originario?<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jorge Leonidas Escudero</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-63147916836854535332010-03-03T07:01:00.000-08:002010-05-17T12:16:48.924-07:00¿Estoy quizá hablando de la nada o del todo que es lo mismo?<span style="font-weight: bold;">La pálabra única</span><br /><br /><br />Sigo aquí en el camino de otras veces, escarbo,<br />m´encaramo en las palabras, miro<br />cielos a ver si la palabra única<br />me resume todo lo a decir.<br /><br />Sigo esto y escribo como que soy mandado<br />a encontrar arduamente lo que aún no asoma<br />pero lo atisbo.<br />Una esperanza bruta me asiste.<br /><br />Y voy a lo invisible sin saber qué<br />ni cuándo ni si<br />podré poner pie nel umbral de<br />o me consumiré andando el camino.<br /><br /><br />¿Estoy quizá hablando de la nada<br />o del todo que es lo mismo?<br />¿Será eso el<br />silencio total ah? Me asusto:<br />¿Buscar la palabra única será<br />instinto de muerte?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jorge Leonidas Escudero</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-561256643562076352010-03-01T09:32:00.000-08:002010-05-17T12:16:01.588-07:00Yo voy adonde van todas las cosas, donde naturalmente va la hoja de rosa y la hoja de laurel<span style="font-weight: bold;">IMITACIÓN</span><br /><br /><br />Tan lejos de tu rama,<br />pobre hoja delicada,<br />¿adónde vas? -Del roble<br />del que nací, el viento<br />me separó. Ahora me arrastra en vuelo<br />del bosque a la campaña,<br />del valle a la montaña.<br />Peregrinando voy, perpetuamente,<br />empujada por él.<br />Yo voy adonde van todas las cosas,<br />donde naturalmente<br />va la hoja de rosa<br />y la hoja de laurel.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Giacomo Leopardi</span><br /><br />(Traducción: Ricardo Herrera)<br /><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-11735303418844455392010-03-01T05:56:00.000-08:002010-05-17T12:15:16.650-07:00Me hundo dulcemente en este mar<span style="font-weight: bold;">EL INFINITO</span><br /><br /><br />Amé siempre esta árida colina<br />y este cerco que obstruye la visión<br />de gran parte del último horizonte.<br />Sentando, contemplando, me imagino<br />un infinito espacio más allá,<br />silencios sobrehumanos, honda calma,<br />hasta casi aterrar al corazón.<br />Mas no bien oigo al viento susurrar en el cerco,<br />y distingo esa voz<br />de aquel silencio inmenso,<br />me alcanza la memoria de lo eterno,<br />y la muerta estación, y la presente<br />y viva con su son. Así le entrego<br />a esta inmensidad mi pensamiento<br />y me hundo dulcemente en este mar.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Giacomo Leopardi</span><br /><br />(Traducción: Ricardo Herrera)<br /><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-33208827151264067092010-02-26T10:06:00.000-08:002010-05-17T12:14:36.073-07:00Entré en mi espesura y vi tu nombre escrito con árbolesEntré en mi espesura<br />y vi tu nombre escrito con árboles.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-11051529576237638242010-02-26T09:57:00.000-08:002010-05-04T11:44:41.784-07:00Decir es un rayo y su sombra<span style="font-weight: bold;">1</span><br /><br />Donde más digo menos digo,<br />Y si porfío sin cambiar de elán o polo o centro<br />enrosco ablando borro lo ya dicho.<br />Porque decir es un rayo y su sombra.<br /><br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-53055027843970180682010-02-26T09:56:00.000-08:002010-05-04T11:43:46.848-07:00Más vale araña en tripa que ciento arañandoMás vale araña en tripa<br />que ciento arañando.<br /><br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni</span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-49299956153867282122010-02-26T09:54:00.000-08:002010-05-04T11:42:42.489-07:00No gastar boca en bicho pensadoNo gastar boca en bicho pensado.<br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-4883379631064776722010-02-26T09:51:00.000-08:002010-05-04T11:43:13.461-07:00De boca cerrada no salen moscasDe boca cerrada no salen moscas.<br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-73890599848057514382010-02-26T09:35:00.000-08:002010-05-04T11:37:54.903-07:00Yo me resisto a cumplir la ley de sentarme en lo fofo del mundo<span style="font-weight: bold;">YO ME RESISTO</span><br /><br />Yo me resisto,<br />en la calle de los ahorcados,<br />a acatar la orden<br />de ser tibia y cautelosa,<br />de asirme a la seguridad,<br />de acomodarme en la costumbre,<br />de usar reloj y placidez,<br />aventura a cuerda,<br />palabra pálida y mortal<br />y ojos con límites.<br /><br />Yo me resisto,<br />entre las muelas del fracaso,<br />a cumplir la ley de cansarme,<br />de resignarme,<br />de sentarme en lo fofo del mundo<br />mortecina de una espada lánguida,<br />esperando el marasmo.<br /><br />Yo me resisto,<br />acosada por silbatos atroces,<br />a la fatalidad<br />de encerrarme y perder la llave<br />o de arrojarme al pozo.<br /><br />Con toda la médula<br />levanto, llevo, soy el miedo enorme,<br />y avanzo,<br />sin causa,<br />cantando entre ausentes.<br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-87845555893318731412010-02-26T09:22:00.000-08:002010-05-04T11:36:02.992-07:00Setenta veces hierba<span style="font-weight: bold;">LA ESCUCHANTE</span><br /><br /><br />Si soy la sed y el hambre<br />es para estarme siempre<br />bebiendo y royendo,<br />hasta con los cabellos y las uñas,<br />el oculto clamor<br />a tierra tumultuosa,<br />a infierno y cielo sus legiones,<br />donde comienza tu mano solitaria,<br />la que escribe.<br /><br />A veces dejas de oírte,<br />y tu mano,<br />sorda, extraviada, fría,<br />abandona la página<br />y busca tu sudario.<br />Pero yo entonces<br />entro al clamor y sigo oyendo<br />lo que dirás ayer,<br />lo que has dicho mañana,<br />sigo oyendo por ti.<br /><br />Mi oído te comulga día y noche,<br />como nadie,<br />más que ese hombre innumerable,<br />creciente,<br />que en los lugares<br />donde el dolor lo engendra,<br />para oírse te escucha<br />y seguirá escuchándote<br />hasta que yo haya sido<br />setenta veces<br />hierba.<br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7492582406683431986.post-78949317837417923612010-02-24T05:09:00.000-08:002010-05-04T11:32:12.729-07:00Yo enciendo el firmamento<span style="font-weight: bold;">EL COLOR DE MIS TIEMPOS</span><br /><br />Primero fue una noche:<br />Mi llanto más profundo,<br />el caso de mi sangre,<br />y aquel despeñadero<br />hacia el fondo del mundo...<br /><br />Después creció otro tiempo,<br />del color de mis huesos;<br />un tiempo derrumbado,<br />solamente de polvo<br />de pájaros y besos.<br /><br />En mis ojos, la lluvia,<br />la lluvia en el desierto<br />que hay después de las llamas.<br />Y aquí adentro, de plomo,<br />un ritmo casi muerto.<br /><br />Luego clarearon días<br />de un blanco indiferente.<br />El recuerdo, perdido<br />en mis ojos nevados;<br />y el corazón, ausente.<br /><br />Hasta que una mañana<br />rompió el color su yema,<br />desde mis ojos nuevos<br />volvió el color al mundo,<br />a la sangre, al poema.<br />El escarlata, el oro,<br />hacia los cuatro vientos,<br />el azul, el naranja,<br />el verde, en un milagro<br />de pinceles violentos.<br /><br />Ah, desde entonces viven<br />de mi policromía<br />trigales, cumbres, llamas,<br />sangres, mares, florestas,<br />y sobre todo: el día.<br /><br />Voy echando a brazadas<br />el color por las huellas<br />de la vida y el sueño.<br />Cuando el recuerdo vuelve,<br />lo pinto con estrellas.<br />Siento que ya están todas<br />mis venas consteladas,<br />mientras broto colores.<br />Y el corazón, intenso,<br />de rojas campanadas.<br /><br />Amargura sin luna,<br />sauce gris del lamento,<br />nevada del olvido,<br />¿dónde estáis? Contempladme:<br />Yo enciendo el firmamento.<br /><br /><br /><span>Amelia Biagioni </span>selvahttp://www.blogger.com/profile/02110596284849645013noreply@blogger.com